Я ПИШУ (фельетон)
У меня есть страшная тайна, ужасная болезнь, чудовищный порок, дурная привычка, неодолимая страсть - я пишу. Ну, вот, сказала! Моё лицо - пунцовое от непереносимого стыда. Ладно, ещё проза - звучит красиво - "Пишу книгу" - и взгляд так отводишь в сторону, мол не удобно, конечно, вы ведь не пишите.
Но стихи!!! Это уже позор. Просто за гранью добра и зла. Слава богу, никто не знает, а то на другую сторону улицы переходили бы, как от прокажённой шарахались. Им хорошо, они культурные люди - стихов не пишут. Хотя, кто знает, может, так же как и я шифруются.
Пожалуй, стоит организовать общество анонимных писателей и этих, совсем пропащих - поэтов. Пусть встречаются и тренируются не читать налево и на право свои стишки (тьфу ты, прости Господи), а свои книги пусть на глазах у своих товарищей по несчастью съедают - по странице на каждом занятии, чтобы другим не повадно было бумажки марать. Или положите нас всех в хоспис, как неизлечимо больных самодельной литературой. Или ещё можно отлавливать по одному и бичевать при всём честном народе. Можно сначала в суд: - "И не стыдно тебе, товарищ, в твои-то годы пописывать. Ты что, твою мать, Пушкин что ли? А?"
Не может, считают честные граждане, простой человек из троллейбуса или сосед по лестничной клетке, или друг, с которым всю жизнь работаешь - стихи писать или романы.
- "Он же не умеет! Я же прекрасно себе представляю "любовь-морковь" и прочие затасканные истины", - думает порядочный гражданин и так высокомерно головку на бок, мол ну-ну...
А от куда ты знаешь? Ты читал? Или думаешь о том, как ты бы написал и морщишься?
И почему мне должно быть стыдно за то, что душа поёт? Как говориться, заткните уши.
P.S. Моя коллега по работе, услышав моё радостное "Я уже 97 страниц написала!", мило, по-дружески так сказала:
- Можно я твою книгу, когда выйдет, читать не буду?
На что я ей ответила:
-Знаешь, её тогда весь мир читать будет, и если ты одна не прочитаешь - я даже не замечу!